Вчера были с Тайной на концерте Ирины Богушевской. Что она значит для меня, хотела написать в этом посте. Да передумала. Потому что Богушевская, проведя мою душу по всей палитре воспоминаний взяла да и закончила концерт военными песнями. И это было уже слишком. Любовь, молодость (первую:), прочие неприятности, воспоминания о которых она всколыхнула, я пережила более или менее спокойно. Во-всяком случае, не рыдая и не подпевая (ибо соседи были ни при чем, правда?). Но вот «Вьется в тесной печурке огонь» или «Прощай, любимый город» — это было уже слишком. Тут как не рыдать?Я, которая никогда ничего не помнит и смотрит только вперед как в силу амнезии, так и в силу особенностей характера, вспомнила вдруг, как пела на Параде Победы. Каждый год. Вся тусовка вокруг «Дубовой рощи» распечатывала и учила тексты. Чтобы петь, так уж петь. Не одну строчку. Не одну песню.

И потом мы подпевали — тем, кто в обычное время пел в церковном хоре. То есть свое дело знал.

И День Победы был одним из самых любимых праздников. Самых непошлых. Самых трогательных.

И тогда, когда был жив дед Соля (Соломон Григорьевич Литинский), и мы каждый год ходили к Вечному Огню, где в перечне имен пропавших без вести был его брат. И потом, когда деда не стало.

Второго деда (на фото) Филиппа Гурьяновича Горбунова — я не застала. Он тоже воевал, вернулся, но умер рано…

Пусть День Победы останется с нами всегда как память о наших предках. О наших семьях. О тех, кто вернулся и кто не вернулся. Пусть это больше никогда не повторится. Это я говорю сейчас как мама мальчика. НИКОГДА!

С Днем Победы вас!